Western Leone

Fiso aime les westerns. Elle adore. Elle devait avoir 6 ou 7 ans quand elle a déboulé dans le salon où son grand-père regardait un film, avec en fond sonore une voix féminine triste et mélodieuse. Et un harmonica. Il y avait un homme debout sur les épaules d’un autre homme mais Fiso était trop jeune et on l’a chassée du salon. Plus tard, elle s'installa, à chaque fois que ce fut possible, devant "La dernière séance" du mardi soir.

Depuis, Fiso aime les hommes mal rasés et poussiéreux et les femmes frondeuses et vénéneuses qui après avoir lancé des regards outrés, se font culbuter avec entrain dans une chambre sordide au-dessus d’un saloon.

Et même si les cowboys étaient au fond de beaux salopards, Fiso aimera toujours les westerns. Mais comme ce n'est plus à la mode, elle se repasse ses vieux classiques.

Alors, la semaine dernière, avec un autre amoureux des westerns, ils ont entrepris un pèlerinage dans le paysage désertique de la Sierra Nevada, là où ont été tournés, dans les années 70, nombre de westerns « spaghetti ».

Fiso a garé sa voiture non loin de Tabernas et a foulé la terre sablonneuse d’un authentique village de l’Ouest américain.

Elle a caressé les chevaux et s’est noirci la pulpe des doigts en grattant les oreilles d’un âne en manque de câlins.

Elle a visité la prison puis a poussé les portes battantes du saloon. Il était désert, hormis trois cowboys qui jouaient aux dominos en fumant des Marlboro. Elle s’est sentie un peu con dans sa minijupe en jean et ses espadrilles. Elle s’est penchée sur la balustrade qui dominait le saloon, elle a reconnu sur les photos les scènes mythiques de tous ces films qu’elle a vus et revus : « Hasta que llego su hora » (Il était une fois dans l’Ouest) et aussi « Pour quelques poignées de dollars », « Les pétroleuses », « Le bon, la brute et le truand » ou « Le condor ».

Elle a descendu les marches et s’est dirigé vers les cowboys. Cachés sous leurs chapeaux, ils la regardaient s’avancer. Un instant, elle s’est même prise pour Sophia Loren. Le plus âgé (et le plus ténébreux) des cowboys a poussé une chaise vers elle et l’a invitée à jouer aux dominos. Elle s’est assise. Il lui a dit « Raconte moi ta vie, qu’est ce que tu fais, d’où tu viens ? ».

Alors ils ont discuté, plaisanté. José, Pepe et Jesus (un autre, ils sont nombreux dans le coin) sont tous trois acteurs dans des spectacles pour touristes où sont reproduits des pendaisons, des duels entre cowboys. Le frère de Jesus vit même en France, à Forbach. Ils ont pris des photos, beaucoup, et même une où ils pointent un fusil sur la tempe de Fiso.

Et puis, José lui a dit « Je suis le fils d’Henry Fonda ». Il ressemblait beaucoup au célèbre acteur, c’est vrai, mais elle a pensé qu’il se moquait d’elle. Elle a souri. Ils lui ont montré une vidéo suisse allemande où une journaliste interviewe « le fils caché » d’Henry Fonda. Il a raconté que sa mère, qui était encore plus belle que Claudia Cardinale, avait eu une aventure avec Henry Fonda en 1961.

José lui a fait promettre à Fiso de revenir la prochaine fois avec une bouteille de Sancerre. Les cowboys ne sont plus ce qu'il étaient...

Ce n’est qu’en sortant que Fiso, parcourant le prospectus qu’ils lui avaient remis, lu un article de presse sur « el hijo secreto de Henry Fonda ». L’acteur est mort en 1982, sans avoir eu connaissance de cette supposée descendance andalouse. Fiso n’a rien trouvé sur le web francophone mais plusieurs articles en espagnol. Info ou intox, je ne sais pas mais la ressemblance est frappante :

http://www.elmundo.es/papel/2006/09/22/ultima/2028034.html

Quelle chance qu’il n’y ait pas eu de spectacles pour touristes ce jour-là !

Entre luz y sombra

Est-ce parce que la lumière est aveuglante que je me tourne vers l'ombre, parce que la musique est lancinante que ma douleur l'est aussi, parce que le livre que je lis parle d'un être coupé en deux, parce que mon amie est triste que je n'arrive pas à être gaie, et que je n'essaie même pas, parce que c'est à un cow-boy solitaire que je pense, quand la part de masculin l'emporte sur le féminin, quand je suis un autre, et qu'au feuillage des orangers je préfère les paysages désertiques et escarpés de la Sierra Nevada.

J'ai quand même embrassé Jésus, hier, et on a échangé quelques mots autour de tapas, et puis, ce soir, je vais fêter la journée de la femme avec Pepito, à Malaga, et je pourrais bien le croquer, j'ai envie de chocolat. En parlant de chocolat, il était bon hier, à Séville, mais les churros avaient un goût aigre, pas ce à quoi je m'attendais, tout comme la ville.

Séville, je m'en faisais une joie, la faute à Carmen, tant pis, pour les émotions fortes, il faudra retourner à Istanbul, ou ailleurs si quelqu'un a une idée.

Je suis retournée au KB

C’est la première fois depuis que j’ai commencé mon nouveau boulot, il y a 5 mois, que je suis en formation en région parisienne et au volant d’une bagnole. Je ne pouvais donc pas rater cette rare opportunité d’aller boire une mousse à la Comète, comme au bon vieux temps, avec Nicolas et Tonnegrande.

Lorsque je garai ma bagnole sur le parking du Leclerc, j’eus un léger frisson, comme un premier rendez-vous. J’entrai, ils étaient là, Tonnegrande beau comme un poussin à peine jailli de l’œuf et Nicolas toujours aussi frisé et garni d’une cravate bleue comme ses yeux. C’est comme si je les avais quittés la veille.

Il est des instantanés, immuables, qu’on aime à retrouver, qu’on caresse du regard, comme ces photos oubliées qu’on retrouve par hasard et qui nous amène instantanément un sourire béat. Des amis d’enfance, comme dirait l’autre. Le bonheur, ce soir, c’était : des blagues de potache, quelques propos à caractère masturbatoire, histoire de se dire qu’on peut pas être d’accord sur tout, un bol de frites, un comptoir doré, un air de reggae, un endroit magique de simplicité.

Je les aime, ces deux-là.  

J'fais ma belle des champs (et je garde la clé)

L’endroit où je me trouve aujourd’hui est peu exotique. Pourtant ce matin, lorsque je traversai les champs de colza, ce paysage plat me parut soudain familier. Et plus encore ce soir, lorsque le soleil couchant éclaboussait les murs, sous la majestueuse cathédrale.

C’est dans cette région, surnommée le grenier à blé de la France, que j’ai débarqué de mon île natale du Pacifique. C’est là que mon petit frère est né.

Mes souvenirs ont le parfum délicat des lourdes grappes de lilas qui dégoulinaient le long de nos murs, sur la route de Blois. Mon enfance a le goût acidulé des tartes à la rhubarbe de ma mère. Après l’école où j’apprenais à lire les aventures de Daniel et Valérie, elle m’emmenait à la bibliothèque, un minuscule local où, dans de profonds bacs en bois, je dénichais des trésors. Et lorsqu’après avoir longtemps trituré une dent de lait brinquebalante, celle-ci tombait, je trouvais sous mon oreiller, au réveil, un cadeau de « la petite souris ».

Aujourd’hui, je donnais une formation dans le village où il passa une partie de son enfance et qui servit de décor au célèbre roman de Marcel Proust, « A la recherche du temps perdu ». Et ce soir, délaissant la brasserie Madrigal après m’être promenée autour de la cathédrale de Chartres, je me suis attablée au Petit Chaudron, dont la carte était fort originale.

La déco l’était moins mais le service, assuré par un très jeune homme aux yeux de faon, était discret et attentionné. En entrée, j’ai choisi l’assiette gourmande, un assortiment de 6 entrées, rien que ça ! Un soufflé de courgettes, un sushi de saumon au chèvre saupoudré de sésame, un tartare de crevettes aux agrumes, un tiramisu de tomates au crumble de noisettes et une verrine de caviar d’aubergines au piquant un peu inopportun à mon goût.

Le temps d’envoyer une spéciale dédicace par SMS à mon frangin, j’attaquai des profiteroles – maison – fourrées de filets de soles et écrevisses et accompagnées d’un trio de poireaux, courgettes sautées al dente et écrasée de pommes de terre. Au Petit Chaudron, on vous donne un sac de courtoisie pour emporter la bouteille de vin que vous avez entamée.

Vous vous demandiez ce que je devenais ? Quand l’appétit va, tout va, non ?

Le Petit Chaudron, c’est 11 place des Epars, à Chartres (02.37.21.23.72)

Le Niger, invité d'honneur des Mardis de l'Eau !

Les Mardis de l'eau, ces conférences hebodmadaires dans des villes du Val de Marne, en prélude / préliminaire du Festival de l'Oh!, c'est reparti !

Par un heureux hasard, la semaine dernière, j'étais en région parisienne pour la première. Enfin, j'étais à 100 bornes de là, mais je n'aurais raté ça pour rien au monde.

"Le fleuve Niger est l’invité d’honneur de l’édition 2009 du Festival de l’Oh !
Fleuve Niger ? Pas si vite car dans la langue bamanan, ce fleuve est d’abord «Djoliba», le grand sang.
Djoliba, comme son nom l’indique, est comme le sang dans un corps. Il fait vivre les femmes et les hommes habitant le long de son lit, il donne même le sens à leur vie. Car au commencement, il y avait le Dieu de l’eau autour de qui s’organisa la vie pour ensuite aller vers la terre, les organisations sociales et les pratiques.
C’est à travers lui que les voyages s’organisaient pour passer d’un peuple vers un autre, pour se marier, mais aussi pour chasser et pêcher."

Les Mardis de l'eau, c'est chaque mardi de 19h à 21h et c'est gratuit (et y'a une dame qui tape super vite sur son ordi pour que les malentendants puissent suivre la conférence sur un écran). Et le programme, c'est ici :