Ode au Passe-Muraille, bistrot à Angoulême

Hier soir, après ma journée de travail, je gare ma Clio aux abords de l’hôtel de ville d’Angoulême et me fais mousser les papilles devant les compositions gourmandes de la délicieuse pâtisserie « Plaisirs sucrés », recommandée par ma cliente.

Il est presque 20 heures, je soulève le lourd rideau du Passe-Muraille, rue Saint André, à quelques pas de l’église du même nom. J’avais découvert cet endroit très particulier lors de mon dernier séjour. Attirée par l’ardoise dans la vitrine qui dénotait déjà un caractère bien trempé, avec des phrases comme « Restaurateur républicain, le client n’est pas roi mais il peut être servi comme un prince », « Ami client, si tu es pressé, le Quick n’est pas très loin », j’avais pris place sur une banquette et ouvert grand mes yeux et mes oreilles. Mon oeil curieux avait parcouru les murs jaunes tapissés d’affiches du magazine « Vu », les beaux livres offerts par le patron - faussement bourru - aux dîneurs esseulés et surtout, surtout, j’avais soupiré de plaisir à plusieurs reprises en écoutant sa merveilleuse collection de sons soul, jazz, funk et même levé un sourcil en reconnaissant un vieux morceau rap de ma jeunesse, Jazzy Jeff & the Fresh Prince , alias Will Smith. Sur l’ardoise, d’honnêtes plats cuisinés par madame, comme des joues de bœuf confites au citron et épices, un pavé de morue grillé à la portugaise ou encore un pavé du Limousin grillé au gorgonzola.

J'en étais repartie détendue et enchantée, me répétant que le Passe-Muraille était le genre d’endroit où je pourrais passer des heures à rêvasser, à supposer que je parvienne à le faire en tapant du pied en mesure. En cheminant vers le taxi qui me ramenait à mon hôtel, j'avais pris des photos de quelques pans de mur angoumoisins et le chauffeur, fort sympathique, avait appuyé mon premier avis : le Passe-Muraille n’était pas le meilleur restaurant d’Angoulême, certes, mais son atmosphère très particulière lui valait de compter parmi ses habitués de nombreux gens du cinéma, comme Gérard Depardieu ou Jeanne Moreau.

Hier soir, frigorifiée par une bise glaciale, j’étais très heureuse de m’immerger de nouveau dans l’atmosphère feutrée de cet endroit où je me sens comme à la maison. Le patron m’installe sur une banquette, j’ouvre « Gens de Dublin » mais je n’arrive pas à lire, bien sûr, car des fourmis me viennent dans les jambes sur « Bra » de Cymande et « Try me » de James Brown. Ce type devrait tenir un bar, pas un restaurant. Déjà que je compte Angoulême parmi les belles découvertes de 2010, un endroit pareil, c’est un coup à me faire déménager. Puis-je vous confier que  sur « Third world girl » de Marvin, je me laissai doucement glisser dans un état quasi-extatique, la tête renversée sur la banquette, les yeux fixant sans les voir vraiment les affiches en noir et blanc face à moi ?   

Quelques instants après moi, un jeune homme s’engouffre dans la chaleur du Passe-Muraille s’installe à la table voisine de la mienne. Devant nous, le patron déploie son ardoise. Après avoir hésité entre fricassée d’encornets à la portugaise, risotto aux cèpes, foie gras et queues d’écrevisses et fricassée de rognons de veau à la plancha, je jette mon dévolu sur un civet de lapin à la basque avec un verre de vin rouge.

Mon voisin attaque son entrée tandis que j’attends mon plat, repoussant le chef d’œuvre irlandais devant moi. J’ai envie de partager avec l'homme qui, visiblement habitué des lieux, dîne seul à côté de moi, mon plaisir de me retrouver dans l’atmosphère feutrée du Passe-Muraille. Peut-être m’en apprendra-t-il plus sur le maître des lieux qui titille ma curiosité, je dois bien l’avouer, ou me donnera-t-il d’autres endroits à découvrir dans les environs ?  «  Vous habitez ici ? » lui demandai-je lorsqu’il finit sa dernière feuille de salade.

Non, il n’habite pas ici mais à Nantes et son métier, si je résume, c’est de tamponner des documents certifiant de la sécurité de pièces de bateaux. Il n’aime pas son métier et projette de transformer, dans les mois à venir, un moulin à vent en restaurant avec tartines et casse-croûtes bios. Et bien sûr, en papa responsable, il s’inquiète des risques qu’il va prendre. Quelques instants après qu’il m’ait raconté qu’il séjourne dans le même hôtel que Jean-Pierre Marielle, Julie Depardieu, Claude Rich et Jeanne Moreau, en tournage dans la ville, un courant d’air glacial livre le passage à une tête ridée et aux cheveux courts et gris, qui m’est connue. « C’est la réalisatrice », me souffle mon voisin. Je fouille ma mémoire. Ce visage dur et griffé par le temps, ces cheveux en bataille … ??? Dayan …. Dayan … Josée Dayan !

Elle s’installe avec deux autres femmes à quelques mètres de nous. Et une dizaine de minutes plus tard, qui fait son entrée ? Et bien, monsieur Marielle lui-même, visiblement fatigué, qui nous décoche un clin d’œil et puis M. Rich. Installés autour de Josée Dayan, on n’entend pas ces vieux messieurs ; on ne peut pas en dire autant de leurs compagnes, bruyantes et peu distinguées. Tandis que je parle de mon métier à S. et que nous partageons nos expériences sur les routes, le patron se prend un coup de stress. Visiblement Mme Dayan est une sacrée casse-couilles, d’ailleurs elle trouve les rognons trop cuits et les renvoie. J’ai entendu dire que dans un autre établissement de la ville, elle avait renvoyé des pâtes dont l’eau de cuisson n’était pas assez salée. A la fin du repas, le groupe confisque deux bocaux de fraises tagadas et Carensac posés sur le comptoir, dont ils s’empiffrent comme des gosses. En quittant l’endroit, ces messieurs nous saluent. Je suis contente de constater que Jean-Pierre Marielle, qui compte, avec Rochefort, parmi mes acteurs préférés, est un monsieur tout à fait sympathique. Après leur départ, les langues se délient et on taille des costards : le pognon qu’elle a, c’est sûr, elle ne le dépense ni dans les fringues ni chez le coiffeur …

S. dont je connais maintenant le prénom, commande deux autres verres de vin et nous discutons de plus belle tout en feuilletant le très bel album « Vu », emprunté au patron. Il est également artiste, c’est un sacré personnage, lui aussi, et je me sens aussi à l’aise que si nous nous connaissions depuis des années. Après avoir échangé adresses de sites internet et blog, il visse une casquette sur son crâne et je l’accompagne jusqu’à son hôtel qu’il me recommande chaleureusement.  J’ai hâte de revenir dîner au Passe-Muraille en janvier et cette fois, je dormirai à l’hôtel du Palais.

Ce midi, ma cliente étant en RTT, j’ai profité d’un déjeuner en solitaire pour retourner garer ma Clio à proximité de la place des Halles. Le patron m’a reconnue, a posé devant moi un Canard Enchaîné. Cette fois, il était beaucoup plus détendu et nous avons discuté musique. Sur ses conseils, j’ai ajouté sur ma liste de cadeaux de Noel à moi-même l’album « Superfly » et le DVD « Movin’on up » de Curtis Mayfield.

Vous savez quoi ? J’aime vraiment beaucoup Angoulême et j'enfilerais bien des charentaises au Passe-Muraille, moi.

Le Passe-Muraille au 5 rue Saint-André à Angoulême (Tél [phone]) - Fermé le lundi

Sur le port et dans l'ancienne médina de Casa

Ce matin, dans la salle du petit déjeuner, un homme ne me quitte pas des yeux. Lorsque je me lève pour retrouver mon chauffeur, il se précipite. Je sens son regard qui ne me lâche pas et dans mon champ de vision, sa silhouette qui accélère. « Merde, il me suit ». J’essaie de feinter et de passer par le bar pour gagner du temps mais le filou me rattrape. Je sors, j’entends un « mademoiselle » que j’ignore, puis un deuxième. Je me retourne. « Vous êtes française ? » S’ensuit alors un monologue où il me dit qu’il est espagnol, de Malaga, et est allé à Orléans. Ca me fait une belle jambe et je suis assez sèche. Pourtant il réussit à m’arracher un dîner le soir même car je dois avouer que si en France, cela m’est égal, ici il me pèse un peu de passer mes soirées seule. J’aimerais rencontrer des marocain(es).

La journée est fort agréable. Bahija est une jeune femme très jolie, sa peau mate est magnifique et sa bouche bien dessinée. Elle a pas mal de problèmes que je règle en moins de 2 heures. Le midi, elle propose un déjeuner à l’extérieur. Chouette, pas de sandwich ce midi ! Je commande le poisson du jour, un pavé de saint-pierre et nous discutons. Bahija est originaire de Mohammedia et son mari de Meknès. Elle aime beaucoup cette région montagneuse et me recommande de la visiter. Le prénom, d’origine syrienne, de son petit garçon d’un an  signifie « lionceau ». « C’est un prénom qui n’est pas courant au Maroc » précise-t-elle. « Et que signifie Bahija ? » « Heureuse, joyeuse ». Sur internet, j’ai trouvé « guillerette, pleine d’allégresse ». Elle porte bien son prénom, Bahija, car son sourire est étincelant.

Enfin c’est le weekend, Bahija m'embrasse et je grimpe à bord du fourgon du jovial Abderrahmane.

Vers 20h, le téléphone sonne dans ma chambre. C’est F. qui m’emmène dîner. J'espérais qu'il ait oublié le numéro de ma chambre. Entre pâtes et poisson, je choisis le poisson et il m’entraîne vers le port. Nous pénétrons dans le restaurant du port de pêche, une grande bâtisse plantée au milieu de rien, ou plutôt à proximité du service des douanes du port. Des boiseries au plafond, des filets de pêche, des maquettes de bateaux, l’endroit est agréable. A la carte, du poisson et rien que du poisson : en entrée, des huîtres de Oualidia et quantités de fritures, en plat, un tajine de poisson, des poissons grillés, des brochettes, des paellas. Je me désaltère d'une bière "Casablanca" et choisis des petites seiches grillées puis un tajine de poisson, et F. une assiette de crevettes et une brochette d’ombrine, qui était un poisson inconnu de moi jusqu' ce soir. Les seiches sont délicieusement fondantes et légèrement croustillantes. Je pourrais en manger des kilos, j’adore ça.

Le menton dans une main, F. me regarde manger. Il ne fait aucun doute que l’objectif de F., ce soir, est de me sauter. Nous conversons en espagnol, c’est cool, ça me fait une révision. S’enhardissant, il tente de me donner la becquée, je refuse. J’ai été claire : dîner tout à fait amical. Dès la sortie de l’hôtel, il m’a demandé si j’étais en couple. « Oui, je suis presque mariée » ai-je menti. Il ne me plaît pas du tout mais il est sympa, j’aimerais juste qu’il arrête de me regarder avec des yeux de crapaud mort d’amour. Je lui fais la totale pourtant. Je pique une seiche de ma fourchette, éclaboussant mon verre et la nappe blanche d’une giclée d’encre. Ensuite, je lui fais le coup des crevettes avalées avec la tête mais il ne cille pas. F. se frotte la cuisse nerveusement, caresse à peu près tout ce qu’il peut, la fourchette, son verre, la nappe. Je le sens à cran et j’ose à peine manger car j’ai l’impression que chaque geste que je fais est porno, ça en devient désagréable et je le lui fais savoir.

Au fur et à mesure que nous nous enfonçons dans le dédale de ruelles, les passants se font plus nombreux. Les gens flânent, de vieilles femmes conversant bruyamment sur un banc, deux jeunes filles en djellaba marchent sur les pavés, bras dessus-bras dessous, et bien sûr il y a beaucoup d’hommes.

Il se lance « me gustas mucho, tienes ojos magnificos, eres una mujer francesa tipica ». Ca veut dire quoi, une mujer francesa tipica ? Joyeuse. Première nouvelle, je ne savais pas que les Françaises étaient réputées pour leur bonne humeur. « Quand tu m’as dit que tu avais un fiancé, j’ai été très déçu ». « C’est la vie ! » je lance. En Espagne, on dit Se la vi y no la toque » répond-il. J’approuve le judicieux jeu de mots.En sortant, il propose un thé à la menthe. En marchant, il me montre un endroit où changer de l’argent à un bon taux, puis la Taverne du Dauphin « où l’on mange du très bon poisson ». Nous passons près de ruelles et je jette un coup d’œil, curieuse. « C’est quoi ? » « L’ancienne médina. Tu ne connais pas ? » Chouette, j’ai gagné une visite guidée de la médina.

Des échoppes sont ouvertes, on y vend, des vêtements, des jeans, de l’artisanat. Sur une place, des jeunes jouent au foot. Bientôt, je zigzague entre vélos, mobylettes et promeneurs. On prête peu d’attention à ma présence et je me sens tout à fait en sécurité. Pourtant je ne me serais jamais aventurée là seule. Je m’y serais perdue, à coup sûr. Nous marchons sur les pas d’une femme qui porte une gamine sur son dos, à l’africaine. La petite se tortille pour me suivre du regard. Nous atteignons une place où l’on vend pleins de choses : des fruits frais et secs, des poissons, des DVD. Il y a foule et sur le trottoir on improvise des barbecues ; ça sent rudement bon. Je me penche sur une friture de poissons autour de laquelle se pressent des hommes.

Plus loin, sur le trottoir, les babouches sont soigneusement disposées en croisillons. F essaie, sous prétexte de me guider, de me prendre par la taille ou par l’épaule mais j’enlève poliment sa main. Cela finit par devenir un jeu : « F., sans les mains, merci ! »

Nous voici devant la porte de Marrakech, hors de l'enceinte de l'ancienne médina de Casablanca. Nous traversons la place Mohamed V en courant, au milieu des voitures qui ne ralentissent pas le moins du monde, et nous installons en terrasse du café Excelcior, sous l’hôtel du même nom. Il n’y a que des hommes. Je sirote mon thé à la menthe en observant l’animation d’un vendredi soir à Casablanca : les petits taxis se ruent à l’assaut des grandes artères, les mobylettes pétaradent, les amoureux se tiennent la main.

F., sentant sans doute que son programme du soir est mort, est devenu franchement lourd et n’arrête pas de répéter que je lui plais. Je le remercie et lui claque gentiment ma porte au nez, inventant un mensonge de plus pour esquiver le rendez-vous qu’il me propose le lendemain.

 

Dernier jour en Martinique

Ce matin, la lumière du soleil me réveille. Le ventilateur a beau faire, j’ai la peau moite. Je me lève, Bibiche est déjà debout, il est 6h58. Je m’assois un moment au salon puis retourne me coucher, mon masque sur les yeux.

J’émerge de nouveau à 8h20, en même temps que S. les yeux lourds de sommeil. Bibiche me montre où est le café avant de filer acheter du pain. Lorsqu’il revient, nous nous attablons devant mon premier petit déjeuner martiniquais : une tartine de rillettes de hareng saur aux carottes râpées, bien pimenté, préparé par Tatie, que nous mélangeons à des dés d’avocat. Bibiche pose aussi devant moi un verre de jus de coco frais qu’il a ouverte ce matin, ainsi qu’une briquette de jus de prune de cythère. C’est délicieux, je me régale et regrette que mon hôtel ne m’ait proposé que des viennoiseries.  

Les ingrédients :

Le résultat :

Ensuite, nous attaquons mes valises. Et là, y'a du boulot. Heureusement, Bibiche est un pro de l’emballage des bouteilles de rhum. Sa cousine lui a conseillé de couper le cul de bouteilles en plastique et de mettre les bouteilles de rhum dedans, après en avoir scotché le goulot. Le relief des bouteilles en plastique évite les chocs directs sur le verre. Il insère également du papier journal entre les bouteilles pour qu’elles ne s’entrechoquent pas. J’ai bien fait d’amener 2 valises quasi-vides : j’ai 4 bouteilles de punch coco, 3 de punch cacahuètes, 2 de liqueur de banane, 1 de liqueur de gingembre, cadeau de mes 3 Martiniquaises, 3 de rhum + 2 cubis de 3 litres chacun. Ajoutez à ça 6 avocats, des citrons verts, goyaves et un corossol, les bocaux de confiture et souskay, les fleurs d’atoumo, la citronelle, les citrons verts spécial punch. Nous pesons les valises  et sommes obligé d’ôter 3 bouteilles et 3 avocats, que W. l’aîné de Bibiche, transportera pour moi au retour. Je dois encore enlever 3 avocats que je case dans mon sac d’ordinateur, pourvu qu’on ne me les confisque pas aux rayons X !

Pendant que je prends en photo les très belles fleurs d'atoumo offertes par S., Bibiche cuisine (j'ai toujours trouvé sexys les hommes aux fourneaux, pas vous?)

 

Vers 11h30, nous prenons la route de la plage pour mon dernier bain de mer. Dernier arrêt à la cabane de canne à sucre, à l'entrée du Lamentin, la coco calée entre les pieds, c'est parti. Je regarde tout comme le premier jour, ce trajet entre FDF et le Robert qui m'est devenu familier au fil des jours et dont le souvenir s'estompera moins vite grâce à 2yeux2oreilles, ma béquille mémorielle.

Aujourd'hui passagère, je découvre la presqu'île de la Caravelle.

Puis la plage de Tartane, que je n’ai vue que de nuit, ses barques abandonnées au fil des vagues, les frégates qui tournoient dans le ciel, à l’affût de poisson à chaparder et les familles, assises à l’ombre des arbres, avec hamacs, tentes, marmites et tables.

 

Bibiche emprunte une machette et fend la coco, si crémeuse que je la déguste à la cuillère.

Elle est vachement bien, la plage de Tartane ! Les enfants m’entraînent jusqu’au ponton de bois. Je saute dans l’eau avec eux, envie les voltiges et saltos de J., qu’on croirait monté sur ressorts. Je suis restée très souple mais désormais j’appréhende les poiriers, roues et ponts auxquels je soumettais mon corps élastique, jusqu’à l’adolescence. L’autre jour, au bureau, j’ai bien fait le pont devant les yeux écarquillés de J., la commerciale qui m’avait accompagnée sur l’île de Ré, mais la roue du haut d’un ponton, c’est autre chose …. Pourtant là j’ai envie de me lancer, de faire un pied de nez à cette trouille de se faire mal que les enfants ignorent. « J’ai envie de faire la roue sur le ponton pour tomber dans l’eau » je dis aux trois gosses. Ils m’encouragent bien sûr, je n’en attendais pas moins. Dans 3 heures, tu montes dans l’avion de retour. Manquerait plus que tu te pètes un truc le jour du départ.   

J’hésite quelques minutes, vérifie mes amarrages (on n’est jamais trop prudente) et puis hop, 1, 2, 3, S. m’accompagne, je prends mon élan, pose la main droite sur le ponton de bois mouillé, puis la gauche et hop, à l’eau ! Rien de cassé, me suis pas fracassé la tête sur le bois, alors c’est reparti, je me sens des ailes, p’tain quand même, ça a quelque chose de jouissif de faire l’andouille avec des gosses à presque 40 piges.

Quand Bibiche sonne le rappel et que nous le rejoignons sur la plage, il me lance « C’est bien tes pieds que j’ai vus en l’air tout à l’heure ? »

Nous ne sommes pas en avance et retournons tambour battant à Fort-de-France. Sur la route, je retrouve ces quartiers que j'ai découverts, au fur et à mesure de mon séjour, et mon hôtel, perché au-dessus de la rocade.

 

Je charge mes lourdes valises dans ma petite 107, embrasse tout le monde et file à l’aéroport où grâce à la carte d’embarquement imprimée par mon client la veille, je n’ai plus qu’à rendre la bagnole et déposer mes bagages au comptoir.

En une demi-heure, après avoir fendu la foule amassée devant le sas des départs (on dirait un hall d’arrivée en métropole, ça s’embrasse et se fait des grands signes « A dans 3 ans ! », ça pleure aussi de voir partir un enfant, un frère ou une sœur), je suis en salle d’embarquement. Mes trois énormes avocats ont passé l’épreuve rayons X sans se faire repérer dans la sacoche de mon ordi. L’arrivée en tongs au petit matin, dans la grisaille parisienne, va être douloureuse.  

 

 

 

 

 

En route pour Sainte Marie

Edit du 25 août : Nous sommes dimanche, je ne travaille donc pas (ça c'est pour Mamz'elle Gigi)

Je pars en retard sur mon timing de la journée, j’ai passé du temps à papoter sur msn avec un Toulonnais devenu Parisien. Aujourd’hui, je me fais une journée en solo car Bibiche fait du quad aux Trois Ilets avec ses enfants. Au programme : la visite de la Maison de la Banane – et l’achat d’une bouteille de liqueur du fruit -, recommandée par Bibiche puis déjeuner Chez Léger et visite de la rhumerie Clément, au François (sur les conseils de mon client) pour finir la journée à la plage, quelque part aux alentours du Vauclin.

Depuis mon arrivée, je roule avec Radio Martinique et ce matin, l’émission - en créole – me fait penser aux Grosses Têtes. Après un débat sur la dureté de la sanction infligé à Anelka suite à ses insultes, en comparaison au coup de boule de Zidane, les participants évoquent l’actualité musicale et en particulier la mort, la veille, de Paco Charlery, un jazzman martiniquais.

Je prends la direction de Trinité et enquille l’échangeur situé à côté de mon hôtel comme une pilote. Il m’aura quand même fallu trois jours pour l’aborder sans la moindre appréhension. Sur un rond-point en bordure du Lamentin, j'avise le panneau « jus de canne 100% frais » et m’arrête. Sous une cahute, une femme coiffée d'un casque antibruit introduit des cannes dans une machine vrombissante et le jus ambré s'écoule dans un bidon en fer, faisant le bonheur des abeilles.

« Tu veux une bouteille ou une timbale ? » demande une femme plus âgée, à côté d’elle. Je demande d’abord une bouteille puis me ravise « Deux bouteilles et une timbale ». La bouteille d’un litre et demi de jus de canne est à 5€50 et le gobelet format Mc Donald à 2€50. Je reprends le volant en sirotant le jus glacé au goût de caramel, c’est délicieux. Je n’en avais jamais bu auparavant mais Christian et Sorène m’avait fait goûter une canne à La Réunion.

Au Robert, je retrouve l’océan  et au large, les multiples îlets que je découvrirai lors d’une prochaine visite (car je compte revenir pour de vraies vacances, ça oui !).  Je longe la côté Atlantique jusqu’à Sainte Marie et découvre enfin les paysages que je n’ai pas pu voir, jeudi soir.

A La Trinité, je vois la direction de Tartane. Bibiche m’a dit que si j’arrivais à finir à 16h le soir, je pourrais venir pour une heure et demie à la plage, là, sur la presqu’île de la Caravelle.

Me voici à Sainte Marie que je traverse puis enfin, à gauche, la direction de la Maison de la Banane. Je passe devant le restaurant Saint-James, conseillé par M. et mitoyen de la distillerie du rhum du même nom. Guidée par les pancartes jaunes, je m’engage sur une route étroite et m’enfonce  à travers les champs de bananiers.

Ils ont une mauvaise manie par ici, ils conduisent un peu au milieu de la route et font un écart quand ils vous voient arriver en face …

Après quelques kilomètres, me voilà sur le site de la Maison de la Banane. Et la visite commence.

Enfin !

Couchée à 4h du matin après avoir zouké avec Bibiche et ses amis à l’As Club, je me réveille à 8h30 puis me rendors jusqu’à 10h. J’ai raté le petit-déjeuner. Bibiche m’envoie un sms et 1 heure plus tard, il m’attend devant l’entrée de l’hôtel.

Aujourd’hui, nous passons la journée sur la plage des Salines, la plus belle de l’île, aux dires de tous. Bibiche a la situation en main : « On achètera du poulet boucané et des accras, on fait tous ça ici, et on le mangera sur la plage ». Ca me va, comme programme. Je suis impatiente d'être dans l'eau. Contrairement aux apparences, j'ai bossé toute la semaine et n'ai pas encore mis un orteil dans la mer. En attendant, comme je n’ai pas pris de petit-déjeuner, je me tape un sandwich salade- morue à la sauce chien suivi d’un café.

Au Lamentin, en prenant la direction de Ducos, Bibiche laisse échapper un regret « Zut ! Je n’y ai pas pensé, il y a une dame qui vend du jus de canne, je t’aurais fait goûter. C’est un rituel, dès que j’arrive en Martinique, il me faut mon gobelet de jus de canne ». Moi aussi j’ai un rituel, en Irlande, c’est mon fish & chips sur le port de Howth. Nous dépassons Canal Cocotte, qui me fait toujours sourire puis arrivons à Trois Rivières. « C’est le Trois Rivières du rhum ? » Oui, c’est là, d’ailleurs peu après, sur la droite, on aperçoit le moulin emblématique et en lettres noires sur la pierre, « Habitation Trois Rivières ».

Juste après Sainte Luce et le Trou au Diable, au rond-point, Bibiche prend, à droite, la direction « Anse Figuier / plage Poirier » et s’arrête devant une cahute, en contrebas. Là, deux femmes, fichus sur la tête, grillent des cuisses de poulet et ribs. Des seaux en plastique contiennent des accras de poisson, crevette, morue et des boudins créoles.

Après Le Marin, le ciel est gris devant nous et quelques minutes plus tard, nous voici sous des trombes d’eau. « Là, c’est mal barré. Ca va se finir aux Trois Ilets, ma chérie » soupire Bibiche. A 5 kilomètres de Sainte-Anne, grand ciel bleu et soleil éclatant. Olivier n’avait pas tort quand il disait qu’il y avait des microclimats en Martinique. « Parfois, on  se prend un déluge sur la tête. Avant, c’est sec, après c’est sec. A croire que le nuage s’est posté là et n’en a plus bougé ».

Nous dépassons Sainte Anne et Bibiche gare ma 107 sur la plage des Salines. Il est un peu plus de midi et les familles sont attablées, à l’abri sous des parasols.

Nous posons nos serviettes sur le sable. Bibiche sort les boudins ficelés entre eux, les séparent à l’aide d’un couteau et me les tend.  J’observe la chose. « Vas-y, je sens que tu vas dire une grosse connerie ». Et bien non. « Je ne peux pas toujours être là où on m’attend », dis-je en vidant le contenu du boudin dans ma bouche. Bon, après usage, ça a quand même l’air d’une capote vide.

Le boudin  est bien pimenté-même Bibiche le dit- et la rasade de boisson au gingembre que je siffle après ça ne calme pas les choses. Les accras sont délicieux aussi mais je n’ai plus de place pour le poulet. Le temps de me tartiner d’indice 50 et je suis dans l’eau, délicieusement chaude. Nous y resterons quasiment toute l’après-midi. « Dommage, j’ai oublié mon masque » dit Bibiche. Merde, moi aussi.

Sur la plage, il y a une femme aux seins nus et un homme qui la vaporise de crème solaire. On la remarque parce que le monokini ne se pratique pas vraiment, dans le coin. Lunettes de marque sur le nez, elle passe son temps à se badigeonner de crème et à ajuster son maillot au plus près pour bronzer au maximum. Au bout d’un moment, comme nous n’avons pas grand-chose d’autre à faire que de regarder ce qu’il se passe autour de nous, nous remarquons leur petit manège.  Quand il sort de l’eau, elle y entre et quand il vient nager autour d’elle, elle s’éloigne. En fin de journée, ils nagent près de nous et nous assistons à leur engueulade. En fait, ce n’est pas une femme mais une gamine. Elle a à peine la vingtaine et lui, 40 piges facile.

Peu avant 18 heures, le jour décline, il est l’heure de rentrer. Nous rinçons nos peaux pleines de sable sous la douche de la plage et reprenons la voiture. Berçée par le zouk, je suis cassée et j’ai une méchante envie de dormir. Dans le soir couchant, on aperçoit le rocher du Diamant. Le ciel est magnifique. Bibiche me quitte devant l'hôtel : « Bon, ma chérie, tu dors, moi aussi et je t’appelle pour sortir un peu plus tard, ok ? ». A 19 heures, après m'être tapé la cuisse de poulet boucané que j'ai dédaignée ce midi, je sombre dans les bras de Morphée. A 23 heures, je me réveille, complètement dans le gaz et 4 minutes plus tard, je reçois un sms de Bibiche : « Ca va ? Pascal propose d’aller à Rivière Salée ».

Je saute dans la douche, dans une robe, je mets un peu de mascara et mon eau de toilette du moment, « 5 sur 5, lotion anti-moustiques » et c’est reparti pour zouker.