Kinky boots

"On parle souvent de la mauvaise influence du cinéma X, de ses consommateurs égarés qui en viennent à prendre leurs fantasmes de super-baiseuses perverses, insatiables et dociles pour la norme et ainsi à se comporter comme des rustres, voir à devenir violents lorsque la réalité les ramène à leur condition.

On devrait se pencher sur les effets secondaires provoqués par l'abus de comédies romantiques. Tout comme le porno met en scène des femmes qui n'existent pas, la comédie romantique dépeint des profils qui n'existent que dans le fantasme féminin. La surconsommatrice de mièvreries sentimentales en vient non seulement à croire que l'homme dont elle rêve existe mais en plus qu'elle l'a épousé. Qu'il a juste besoin d'être un peu upgradé. Et que c'est indolore.

On parle d'un homme qui après avoir passé dix heures à sauver l'emploi qui paye le loyer, les traites de la voiture et l'armoire pleine de chaussures de marque que madame ne porte jamais, est capable de rentrer à la maison souriant et détendu comme s'il venait de passer la journée à faire les vitrines avec ses amis, disponible pour mettre la table, écouter le récit d'une journée de femme au foyer et discuter de la couleur du papier peint de la future chambre d'ami (quand il aurait bien voulu virer son bazar)."

La suite de ce brillant billet, c'est chez Kinky ...

Retour en Bretagne

Il y a quelques semaines, j'ai envoyé un SMS à Nicolas : « Je pars à Ploërmel ». Il répond quasi-instantanément : « N'oublie pas de te foutre de la gueule des gens pour la statue du pape ».

Je n'aime pas décevoir Nicolas alors j'ai transmis le message et j'ai même pris une photo de l'objet du scandale, au petit matin.

Ma cliente a souri et confirmé que beaucoup faisaient le détour par Ploërmel pour juger de cette fameuse statue (plus de 8 mètres de haut quand même) qui fait polémique car financée par les deniers publics. Aux dires de ma cliente, après ordre que la statue soit remboursée, il est maintenant question que l'ex-pape se fasse démonter.

En faisant quelques recherches sur internet, j'ai également appris que Ploërmel détenait le record de France du nombre de caméras de surveillance avec une soixantaine d'installations pour 9000 habitants (et une délinquance proche de zéro).  

Cette semaine, je partais à Brest. J'en profitai pour proposer une rencontre à un ex-blogueur brestois. « Rendez-vous au Tara Inn », avait écrit Simon. Le Tara Inn, le seul bar de Brest que je connaisse puisque c'est là, près du port,  que j'ai retrouvé Boug' l'été dernier, le hasard de mes missions m'ayant envoyée près du lieu où elle passait ses vacances.

J'entre dans le Tara Inn, un jeune homme est attablé près de la porte, je le salue, hésitante et balaie la salle du regard. Je reviens vers lui « Fiso ? » demande-t-il. Le temps de me commander une pinte de Guinness au bar (5,80 € au lieu de 7,60 € à Paname, quand même ...) et d'apprendre que le charmant accent du serveur vient de Galway, je découvre Simon, avec lequel je n'ai échangé que quelques mails. Je ne vais pas trop en dire sur lui puisqu'il lira peut-être ce billet mais si je vous confie que j'avais prévu de dîner seule à l'hôtel et que 2 heures plus tard, j'étais attablée avec lui au Crabe Marteau, précisément en train d'éclater les pinces d'une araignée à coups de marteau, vous en déduirez que la rencontre fut plaisante.

Avec Simon, qui fait plein de choses intéressantes, nous avons parlé de contrebasse, de musique, de Pupajim, de Brest, des blogs. Avant de quitter le Tara Inn, j'ai apostrophé 2 français vêtus de kilts et leur ai demandé « s'ils étaient des vrais » (à savoir portaient-ils quelque chose sous leur kilt). La dernière fois que j'ai fait ça, c'était précisément dans le quartier de Temple Bar à Dublin, et les 3 gaillards auxquels j'avais posé la même question me dévoilèrent avec entrain leur postérieurs char-nus. Mes français de ce soir étaient de petits joueurs. N'est pas écossais qui veut.

Nous avons poussé la porte d'un restaurant sur le port, un peu par hasard. Le Crabe Marteauest un endroit habillé de tables de bois et de filets de pêche où l'on distille des mélodies fort agréables, comme Miles Davis ou du jazz manouche. Les serveuses sont fort sympathiques ; l'une d'elles m'a même donné une leçon d'éclatage d'araignée à coups de maillet, m'encourageant à y mettre toutes mes forces, ce que je n'osais faire, craignant de gêner nos voisins. Avec sa bénédiction et celle de Simon, je m'en suis donc donné à cœur joie.

L'arme du crime :

La - trop belle - victime :

« Guinness for strength », c'est plus efficace que les épinards de Popeye, j'y ai mis tant de cœur que j'ai éclaboussé mes voisins de droite - et la manche de Simon. Ca ne vaut pas le jour où dans un restaurant du Connemara, j'ai envoyé une pince de crabe sur la pompe d'un mec. Nos voisins sont taquins : « Je vous préviens, c'est retour à l'envoyeur », répond-il. Je me suis régalée de la chair de ma victime, du délicieux pain tendre et de pommes de terre vapeur dans leur joli seau de bois.

La compagnie était si agréable qu'il était plus de 23 heures quand j'ai fait la bise à Simon sur le port de Brest. Vivement que je revienne à Brest (message perso à Pupajim, si tu pouvais faire un petit concert à ce moment-là, ce serait cool, mec !)

J'veux aller au Havre !

J'appréhende toujours de former les managers de ce grand groupe de restauration rapide, sans doute parce que c'est le seul secteur d'activité dans lequel je n'ai aucune expérience. Les spécificités liées à leurs « restaurants », puisque c'est ainsi qu'ils les appellent, commencent seulement à m'être familières. Pourtant, à chaque formation, mes appréhensions tombent dès la première demi-heure. Les managers sont jeunes, plutôt sympathiques et ils manient l'informatique avec bien plus d'enthousiasme et d'aisance que mes « ménagères de moins de 50 ans » habituelles. Un de mes commerciaux me charrie souvent sur ce besoin que j'ai de me mettre un coup de pression avant chaque début de formation. J'ai même passé la nuit de lundi à mardi à rêver, ou plutôt cauchemarder de la journée qui m'attendait.

Mes stagiaires sont 3 femmes. Deux du même « restaurant » qui tantôt se crêpent le chignon, tantôt papotent, ce qui m'oblige à les recadrer régulièrement.  La troisième est une jeune havraise au teint pâle et aux yeux bleus. Comme les deux autres passent leur temps à parler boulot et à se chamailler, je discute avec elle.

Elle est née et a toujours vécu au Havre. Une ville où je suis allée rejoindre un amour de jeunesse, il y a bien des années. Tiens, ça me rappelle que j'avais raconté un super bobard à mes parents pour couvrir mon escapade. Je ne le leur ai jamais dit mais ils me pardonneraient, j'en suis sûre, puisqu'ils appréciaient déjà alors ce jeune homme qui est aujourd'hui un de mes plus chers amis.

Cette jeune femme férue d'histoire m'a donc appris aujourd'hui :

• Qu'en approchant la ville, on est assailli par une puanteur épouvantable (?)
• Que la ville, détruite à 80 % au sortir de la seconde guerre mondiale et reconstruite dans l'urgence par Auguste Perret, est classée au patrimoine mondial de l'UNESCO
• Qu'avant la guerre, c'était une ville magnifique, dotée d'un superbe casino et d'un bord de mer couru des vacanciers.
• Qu'elle a un long passé communiste
• Que de l'intérieur du musée des Beaux-Arts (musée Malraux), lorsqu'un bateau entre dans le port du Havre et qu'à travers les immenses baies vitrées, on voit ses mâts avancer, on a l'impression qu'il pénètre dans le musée.
• Qu'on peut visiter un appartement témoin de l'architecture de Perret.
• Que les havrais seraient des cons...je n'ai pas réussi à savoir ce qui leur valait ce compliment mais c'est elle qui le dit!... je précise que le seul havrais que j'ai rencontré était le fort sympathique - et regretté blogueur - Arno du Saint Kant et puis j'ai aussi passé une soirée au Chao Ba avec une de mes fidèles commentatrices, Sélène, havraise de son état, il me semble.

Le site internet de la ville fourmille d'informations et propose même de « jouer avec Perret ».  

Et au hasard de mes recherches, je suis tombée sur ce blog - très documenté - qui retrace l'histoire du Havre en photos et propose quantité de liens sur le même thème.

Et ben vous savez quoi ? Après ce déjeuner avec Julie, j'ai hâte qu'on m'envoie au Havre !

 

Putain de Saint-Valentin ...

Je tue les soirées en solitaire de manière plutôt agréable sur le site de la SPH....

La plupart du temps, je ris beaucoup, parfois même j'éclate de rire. Avec ce petit gars (grand, d'ailleurs) montmartrois, avec lequel j'ai bu un verre au bout de 3 mois d'échanges réguliers. Il m'a prévenue « Ne monte jamais en voiture avec moi ». Et si un jour on boit du champagne ensemble, je le surveillerai. Avec lui, je me pisse dessus de rire !

Il y a aussi « le Bruno », mis en vente aux enchères par une amie très chère, qui va et vient au rythme de ses rencontres et m'envoie des mails drôles et tendres. Et d'autres copains échoués là, que je vois « clignoter » de temps en temps.

Hier soir, pourtant, l'ambiance ne semblait pas à la déconne.

Un premier mail d'un homme qui tente d'établir un contact depuis longtemps (et que j'ignore, honte à moi), auquel je réponds et qui me confie, tout de go, être nostalgique à l'approche de la Saint-Valentin. Je suppose que l'année dernière à la même époque, il l'a passée dans les yeux d'une jeune femme aimante mais, pudeur ou coquetterie, il n'en dira pas plus et retournera à ses rêveries.

Un peu plus tard, j'entame la discussion avec un autre au pseudo pêchu auquel il ne fera pas honneur, ce soir. Nous échangeons des vues sur le site et les gens qu'on y croise. Il me charrie et me demande si j'ai la médaille de Jeanne d'Arc. « Désolée, j'ai envie de rire, ma vie sentimentale et professionnelle me dépriment » dit-il. Il est en train de divorcer et « en a marre de baiser avec n'importe qui ». En dehors de ça, il court les marathons et j'en profite pour changer de sujet et solliciter ses conseils.

Et puis, pour finir, ce « marchand d'art » un peu rouquin qui me contacte et répond, quand je lui demande ce qu'il a fait de sa soirée (il sort beaucoup, visiblement) répond qu'il est sous la couette et n'a pas trop la pêche. « Une remontée d'émotions suite à ma rupture amoureuse et la Saint-Valentin qui approche, ça fait pas mal de négatif... » Il raconte qu'après 3 mois, silence radio, plus rien, pas de réponse à ses mails et appels. Je trépigne presque de colère derrière mon ordi, ce genre de truc me fout en rogne, ceux qui me connaissent bien le savent. Comme me l'écrivait un autre il y a peu « je préfère un non clair à un oui pour de mauvaises raisons ». Et bien moi, je préfère un bon « vas te faire foutre » à un silence méprisant.

Ce matin les petits lapins allaient mieux. Ce doit être la nuit qui les rend sombres.

Le garçon fan des années 80 me relance pour une deuxième rencontre. Il écrit "J'ai acheté un blouson en cuir pour faire le bad boy pour rien, heureusement qu'il était soldé, prochaine étape le tatouage sur le bras droit". Je lui conseille plutôt le piercing sur le zguègue, ce qui le fait rire mais ayant peur qu'il prenne au sérieux ma déconne, je le rattrape au vol avant qu'il ne commette l'irréparable. Il veut absolument savoir s'il n'y a pas la moindre chance qu'on couche ensemble. "Tu as le don de casser le moral" écrit-il à ma réponse sans appel. Ben merde, moi qui me fais un honneur de ne pas faire miroiter de faux espoirs aux hommes, v'là qu'il y en a qui demandent des minauderies ... !

Est-ce que je suis la seule à n'en avoir rien à taper de cette fête commerciale ? Je me suis toujours sentie désolée pour ces hommes qui se baladaient avec leur rose rouge à la main et ces couples aux yeux larmoyants attablés comme pour de la figuration, le jour du 14 février. De manière générale, je déteste les fêtes obligatoires.

L'année dernière, et malgré mes recommandations, j'ai eu droit à une rose rouge. A quinze jours près, j'y échappai.

Pitié ! Le resto, les fleurs, n'importe quel jour, mais pas celui-là !

 

 

 

Pour vivre gays, vivons cachés

Ils habitent le Cameroun, le Yémen, la Malaisie ou la Jamaïque.

Ils n'ont pas choisi de naître là, ils n'ont pas choisi d'être gay.

Ils sont chrétiens, musulmans ou athées.

Grâce aux sites de rencontres sur Internet, Philippe Castetbon a recueilli les témoignages et les photos d'hommes gay vivant dans 51 pays (de A comme Afghanistan à Z comme Zimbabwe) où l'homosexualité est interdite par la loi.

Condamnés à l'exclusion, aux violences, à la fuite, quand ce n'est pas à la mort, ils racontent la peur, le mensonge et l'humiliation.

Dans ces pays où leur sexualité est un crime, chacun a réalisé un autoportrait original en se mettant en scène, le visage caché, pour ne pas être reconnu ni puni.

Une exposition sur la liberté d'être et d'aimer.


Le livre "Les condamnés" publié par les Editions H&O sera en librairies à partir du 5 février 2010.


TABLES RONDES :

- « Etre lesbienne aujourd'hui, ce qu'ils et elles en pensent » - Jeudi 11 février 2010 à 19h - Salle des mariages, Mairie du 3e - Table ronde précédée d'un micro-trottoir sur l'homosexualité féminine. En présence de Stéphanie Arc, membre de SOS Homophobie et auteure, Béranger Huguet co-réalisateur du micro-trottoir et Soeur Salem des Soeurs de laPerpétuelle Indulgence.

- « Etat des lieux de l'homophobie dans le monde : discrimination d'état et discrimination individuelle » Mercredi 24 février 2010 à 19h - Salle Odette Pilpoul, Mairie du 3e - En présence de Mathilde Chevalier et Nicolas Loeuille, membres de la commission LGBT d'Amnesty International, Patrick Awondo, sociologue,Thomas Fouquet-Lapar, Président de l'ARDHIS, Bartholomé Girard, Président de SOS Homophobie et Philippe Castetbon, journaliste.



Exposition "Les condamnés. Dans mon pays, ma sexualité est un crime" du 28 Janvier au 25 Février 2010 - Vernissage le Jeudi 28 janvier 2010 à 18h30 - Péristyle de la Mairie du 3eme arrondissement - 2 rue Eugène Spuller M° République - 75003 Paris (Métro Temple, Arts et Métiers)