Jasmin, sextoys et Sierra Leone

Ce soir, j'attrape le magazine féminin Jasmin avec en couv' "Sextoys, beaucoup de bruit pour rien". Je relève avec amusement la coïncidence. Je m'engouffre dans le métro sur la ligne 6 direction le 12ème arrondissement. Le métro est bondé, je dégote une place assise contre une fenêtre et me plonge dans mon mag.

Soudain, quelques notes de guitare résonnent dans le wagon et une voix chaleureuse emplit l'espace. Un mélange de Kéziah Jones et de Ben Harper. Une chanson mélancolique, en anglais, qui parle de children in the sun et de white, black, yellow colors. Le bonhomme est anglophone, sans aucun doute. Surprise car les musiciens sont pour la plupart - malheureusement -interdits dans les rames, je me retourne et avise un noir au regard doux. Il chante merveilleusement bien, sa voix et sa musique me prennent aux tripes, je ne peux plus lire.

Je croise le regard surpris des passagers, les gens se retournent et restent suspendus aux lèvres du musicien. Mon voisin de face me regarde, éberlué, d'un air de dire "waaaouhhhh, il assure !". Je profite du métro aérien pour rêvasser en regardant Paris et les pavés mouillés. Quand il passe dans l'allée, je décide que je ne peux pas me contenter de lui donner une pièce. Son obole est pleine, on lui donne même des billets.

Je me lève, le suis à travers le wagon et l'aborde en anglais. Je lui demande s'il est anglophone, il acquiesce, puis il me donne son prénom que je ne comprends pas. Je lui dis qu'il a une voix magnifique et le remercie de ce bon moment, nous discutons quelques instants, il est de Sierra Leone et m'assure que je peux trouver ses chansons sur internet. Je suis presque triste que cette magie s'arrête.

En sortant à l'air libre, je chantonne "Children in the sun" jusqu'à ce que Claire ouvre la porte. Un talent croisé dans la foule, promis à un bel avenir j'espère, comme Keziah Jones qui fut repéré dans ce même métro parisien.

Dans l'anonymat et la grisaille des rues parisiennes, la magie opère toujours et je me réchauffe un instant au contact d'êtres humains inoubliables. Comme disait Mère Mi, la vie est là qui vous sourit...

 

Nina

Un jour de juillet 1999, dans mon petit tailleur vert à boutons dorés, je bois un café avec des "coordo" sur le tarmac de Roissy, en attendant que mes passagers embarquent sur le vol Paris-Dublin. On m'annonce une "wheelchair passenger", j'ouvre ma porte arrière pour que sa chaise roulante soit hissée dans le galley. Je suis dans l'allée centrale et je vois une femme noire et âgée, visiblement riche, s'avancer vers moi.

Cette femme majestueuse au profil reconnaissable entre tous, c'est Nina Simone. De son vrai nom Eunice Wayman, elle s'était rebaptisé en hommage à Simone Signoret, qu'elle admirait.

Nina Simone, ma toute première grande émotion musicale. Je me souviens précisément de ce jour où, allongée dans ma chambre chez mes parents, j'eus une révélation en écoutant une compil de chanteuses de jazz que je venais d'acheter.

2 notes de piano et puis, une brise légère et suppliante "Love me, love me, love me, say you do", qui se transforme en vent tropical et enfle sous le souvenir des caresses, "With your kiss my life begins", puis chuchote "Like a leaf clings to a tree, oh my darling, cling to me", le piano s'emballe, la voix monte comme une tormade, puis crie sa soufrrance "Wild is the wind". J'écoutai cette chanson en boucle pendant des heures et à chaque fois, le souffle de Nina, pareil au vent, déclenchait un frisson le log de mon échine. Il y a une forme de recueillement dans sa musique, quelque chose de spirituel qui me bouleverse à chaque écoute. Nina était entrée dans ma vie.

J'ai hésité qelques minutes, je n'aime pas déranger les gens célèbres qui voyagent. Mais elle !

J'ai demandé à mes collègues, qui travaillaient à l'avant de l'avion, comme elle était. Elles ne la connaissaient pas, trop jeunes sans doute, mais ont répondu "She's a bitch". Je ne m'attendais pas à une autre réponse, vu le caractère de diva de la dame. Prenant mon courage à deux mains, je m'agenouillait devant elle et lui dis à quel point je l'admirai. Je racontai tout, "Wild is the wind", sa biographie que j'avais dévorée, et son accent si émouvant sur "Ne me quitte pas". Elle comprit au mien que je n'étais pas irlandaise et nous discûtames quelques instants. Elle venait donner un concert à Dublin, parlait fort et lançait de bruyants "Thank you, thank you". Elle insista pour me donner un autographe, que j'ai perdu ensuite, ce n'était pas le plus important.  

Nina est morte en 2003, non pas sur la terre de ses ancêtres africains, comme elle le souhaitait, mais en France, à Carry le Rouet.

Combattante de la lberté, elle avait défilé aux côtés de Martin Luther King pour la défense des droits civiques. Malheureuse en amour et en affaires, elle ne s'était jamais pardonné de n'être pas allée voir son père sur son lit de mort.

"Elle aimait la France et les Français. Je vous demande de ne pas laisser mourir son souvenir. Parlez d'elle, jouez sa musique", a demandé sa fille Lisa Celeste.

Elle n'était pas d'ici ...

Elle habitait en face de chez nous et saluait ma mère en ouvrant ses volets. Après quelques échanges de mots, ma mère se prit d'affection pour cette vieille dame élégante aux beaux cheveux blancs. Au hasard d'un de mes séjours à Paris (je vivais en Irlande à l'époque), ma mère m'emmena boire une coupe de champagne chez Marguerite, qui en avait toujours une bouteille au frais. Je pris dès lors l'habitude de passer boire une coupe régulièrement chez elle; mon enfance en Forêt Noire m'a laissé de merveilleux souvenirs et une affection toute particulière pour ce beau pays.  J'aimais le large sourire, les yeux bleus, l'accent allemand et la classe de Marguerite.

Un jour, Marguerite me raconta son histoire.

Allemande, elle avait rencontré son mari français pendant la guerre. Celui-ci était retenu dans un camp de prisonniers près de chez elle et ils étaient tombés amoureux à travers les barbelés, malgré l'interdiction paternelle de s'approcher du camp. Il l'épousa et la ramena dans son pays. En tant qu'allemande en France, je vous laisse imaginer ce qu'elle et son époux endurèrent. Ils ne purent jamais avoir d'enfants. En pleurant, elle me montra le fauteuil dans lequel son époux bien-aimé mourut, bien des années avant que nous ne la rencontrions. Ce jour-là, je ne pus retenir mes larmes et nous forçâmes un peu sur le champagne. Un soir où je l’invitai à une fête familiale donnée en mon honneur, elle prit son courage à deux mains et chanta "Lili Marlène" devant une assemblée ébahie. Un ange bleu sur une péniche blanche.

Mes parents quittèrent Paris pour commencer leur retraite à la campagne, ce qui fut un coup dur pour Marguerite qui aimait beaucoup notre famille. Et puis, il y a 2 ans, Marguerite partit comme à son habitude fêter Noël chez sa nièce. Quelques semaines plus tard, mon père, de passage à Paris, s'étonna de voir les volets de son appartement fermés en pleine journée. Ma mère appela une voisine qui lui apprit que Marguerite était tombée malade. Quelques mois plus tard, le 1er avril, elle partit retrouver son grand amour dans le cimetière de Montrouge.

Marguerite, tu n'as pas laissé d'enfants pour te pleurer mais sache que nous pensons encore à toi et que nous n'oublierons jamais ton visage souriant et auréolé de boucles blanches. Les histoires d'amour finissent mal, en général ? Moi, en t'écoutant, j'ai retrouvé mes yeux d'enfant devant un conte de fées.

LOL ! Maman, au secours !!

Voilà le mail que je viens de recevoir sur le site "Je suis seul et j'veux pas le rester.fr" d'un jeune homme de 26 ans :

"je suis un jeune homme plutôt attirée par les femmes un peu plus mures avec qui je m'entends généralement super bien .
je propose de passer de bons moments ensemble, ce peut être juste de prendre un thé à la menthe, discuter, voir un film ou pas, se caresser, faire l'amour, c'est  selon, discuter philo ou ciné ou musique, enfin bref un moment de détente dans cette vie de fou qu'est ce que t'en penses ?"

Rencontre avec P.

Qui porte le même prénom que le petit ami de ma soeur ...

P. n'est pas souvent connecté sur le site "Je suis seul et j'veux pas le rester.fr", nous nous sommes donc envoyés 2 ou 3 mails récemment. Une grande impression de douceur se dégage de la photo qu'il a mise sur le site. La semaine dernière, il me propose de se retrouver samedi pour boire un verre et me laisse son n° de téléphone pour convenir du rendez-vous. Je l'appelle jeudi et laisse un message sur son répondeur qui diffuse une belle voix. Vendredi je le rappelle et nous passons une dizaine de minutes au téléphone. J'apprend qu'il est sapeur-pompier, je lui dis qu'il y en a dans ma famille. Je précise que comme il semble que la photo que j'ai mise sur le site ne me ressemble pas (la photo est sombre, ce qui fait que je parais brune), j 'aurai un manteau et un chapeau bleus -vous vous rappelez, la schtroumpfette - . Il me répond "c'est peut-être pas nécessaire de se déguiser pour se reconnaître ?" ce à quoi j'éclate de rire en lui disant qu'on va pas être copains s'il insinue que mettre des chapeaux c'est se déguiser, parce que j'adore les chapeaux et que j'en porte beaucoup. Il rit aussi, conscient d'avoir gaffé. A l'heure convenue, je monte au 1er étage du café et la première chose que je vois, ce sont ses yeux. Le premier contact passe bien. Coco Chanel disait " Vous n'aurez jamais une deuxième chance de faire une bonne première impression". Je ne sais pas ce qu'il a déduit de mon entrée en matière car surprise par la profondeur et la bassesse du fauteuil, je m'écroule lamentablement dedans en évitant de peu de me retrouver les 4 fers en l'air. Comme il boit un thé, je me retiens de commander une mousse et opte pour un milk-shake à la mangue. Il est vêtu d'un jean et veste en jean qu' il enlève (la veste bien sûr, bande de coquines !). Les pompiers ont la réputation d'être bien gaulés athlétiques et je vérifie : jean bien moulé sur des cuisses très musclées, épaules carrées, biceps dessinés ... un régal pour les yeux. On discute, j'apprend qu'il aura bientôt 40 ans, est arrivé d' Auvergne il y a 15 ans pour être pompier sur Paris, habite dans les Yvelines et fait beaucoup de sport. Il est calme, posé et ce sont des qualités que j'apprécie chez un homme. Le menu du café n'étant pas très alléchant, il m'emmène dans un resto africain à quelques rues de là. On commande un rhum-gingembre qui nous pique la gorge et des plats sénégalais. Le patron me fait des oeillades et m'appelle "princesse". P. m'apprend qu'il est ougandais, je lui dis que je n'en ai jamais rencontré auparavant et que je connais mal son pays, il m'explique que l'Ouganda est une ancienne colonie anglaise et que les ougandais ont émigré vers l'Angleterre, il n'y en a pratiquement pas en France. Je lui parle de mon enfance en Forêt-Noire et de ma famille. Je lui propose de venir avec moi ensuite à la soirée d'anniversaire de Rodrigue, à 2 pas de là. Il me dit ok mais ne restera pas longtemps car le lendemain il travaille et se lève très tôt. On arrive chez Rodrigue, mon frère est là aux platines, je présente P. comme un ami. Andrea, la petite amie et future femme de Rodrigue me prend à part pour me dire d'un air complice "heyyyy il est mignon dis donc !", je proteste "non, non, c'est juste un ami" et lorsqu' elle me dit "c'est ton rencart du site machinchose, le pompier, c'est ça ? ", je réalise qu'elle est au courant par Rodrigue et je glousse bêtement. Je retourne près de P. qui ne semble pas très à l'aise, il ne connaît personne, on discute peinture et Andrea lui montre les tableaux qu'elle a ramenés du Mexique. Je l'emmène au bar, on se boit de la sangria - elle est super bonne -, je danse un peu avec mon frère sur "Groove is in the heart". P. me dit qu'il ne va pas tarder et comme je n'ai plus trop le goût des nuits blanches et pas envie de rentrer en taxi au milieu de la nuit, je lui dis que si ça ne le dérange pas de me déposer, je repartirai avec lui. Une heure après, je dis au revoir à tout le monde, ce qui me vaut des clins d'oeil lourds de sens de toute la clique de potes de mon frère et Andrea qui me taquine "ben dis donc, tu as l'air contente de partir !". C'est faux, je serais bien restée mais j'ai déjà mal aux yeux à cause de la fumée de cigarette. On monte dans la voiture, P. conduit très bien et me dépose pas loin de chez moi. Il me demande si je vais le rappeler vu qu'il n'a pas mon numéro. J'acquiese et le lendemain, je lui envoie un texto pour lui souhaiter bon courage pour la journée. Il me répond que s'il n'avait pas travaillé, il m'aurait proposé une ballade en vélo. Je trouve ça sympa et bon esprit. Je l'appelerai sûrement demain soir.